孙二楞咽下嘴里干硬的肉渣，喉咙里发出咕噜一声。他脸上那道在长春扛活时被监工鞭子抽出来的旧疤，在火光下显得更加狰狞。“谭大哥啥时候诓过咱？”他瓮声瓮气地说，眼睛却不由自主地瞟向谭俊生所在的那间最大的木屋，那里还亮着微弱的油灯光，“长春那会儿，他说干翻红帮，咱就干翻了！他说弄军火，嘿，还真就弄来了！这回…俺觉着，准成！”话虽如此，他握着水碗的手指关节却因为用力而微微发白。七十支枪，五千发子弹！这数目对他们这群不久前还只会抡锄头、扛大包的汉子来说，简首如同天方夜谭。

谭文章和谭文化这对本家兄弟坐在一起。谭文章手里拿着根炭条，借着火光，在一块相对平整的木板上反复刻画着什么，嘴里念念有词：“…一百步…一百五十步…标尺得抬…风偏…”他是在琢磨着那支老套筒的射程和弹道，这一个月来，那支唯一的老枪成了他的宝贝，也成了他研究火器的唯一教材。谭文化则抱着一堆搜集来的、韧性较好的藤条和树皮，双手冻得通红却异常灵巧地编织着。他要把这些编成背枪用的带子，或者枪械的简易携行装具。他眼神专注，嘴里不时念叨着：“…这里得加股…勒紧点才不晃…”

“文化哥，你说那俄国快枪，能比咱那老套筒强多少？”一个年纪稍轻的汉子忍不住问，声音里充满了好奇。

谭文化头也不抬，手指翻飞：“听俊生哥提过一嘴，叫啥…莫辛…纳甘？射得远，打得准，还不用打一枪就塞一回药子儿！五发的弹仓哩！咱那老套筒，跟人家一比，就是烧火棍！”他语气里带着向往，也带着一丝对未知力量的敬畏。

耿仲明独自坐在火堆边缘的阴影里。他没有参与议论，只是默默地擦拭着随身携带的一把磨得极其锋利的匕首。冰冷的刀锋在火光下反射着幽幽寒芒。他动作机械，眼神却异常空洞，仿佛穿透了跳跃的火焰，又回到了那个血腥的雪夜窝棚，回到了父亲被瓦西里一枪打碎头颅的瞬间。他下意识地摸了摸怀里，那里贴身藏着一枚沾着暗褐色血迹、早己变形的黄铜纽扣——那是他父亲破棉袄上唯一还能留下的东西。每一次触碰，都像有冰冷的针扎进心脏。他需要的不是议论，是复仇。是真正握上那能撕碎仇敌的快枪！他猛地将匕首插回绑腿，发出“噌”的一声轻响，引得旁边几个人侧目。

谭俊生从他那间充当指挥所的木屋里走出来。·3!3^y!u′e.d·u′.~c~o,m/他没有立刻加入火堆旁的人群，只是站在门口，高大的身影被屋内透出的微弱油灯光拉得很长。他目光沉静地扫过一张张在火光映照下或期待、或焦虑、或沉郁的脸。他能感觉到空气中弥漫的那股混杂着渴望与不安的躁动。他清了清嗓子，声音不高，却清晰地压过了篝火的噼啪声：

“都吃饱了？”

人群立刻安静下来，所有的目光都聚焦在他身上。

“吃饱了，就早点歇着。”谭俊生语气平静，带着一种安抚人心的力量，“明天龙抬头，是好日子。无双兄弟回来，咱们孤鹰寨，就该有个新章程，新气象了。养足精神头，后头的事，多着呢。”

没有豪言壮语，只是最朴实的吩咐。但这话语仿佛带着某种魔力，让众人心头那点焦躁不安悄然平复了不少。是啊，俊生哥在呢。跟着他，从长春杀出来，从王大胡子手里闯出来，在这绝地立下寨子，哪一步不是看着不可能？众人纷纷应声，各自收拾起不多的东西，裹紧皮袄，钻进冰冷的、散发着松木和泥土气息的窝棚里，努力在硬板铺上蜷缩起身体，抵御着无孔不入的寒气。偌大的空地上，很快只剩下几堆篝火还在顽强地燃烧，跳跃的火光映照着沉默的寨墙和瞭望塔上那依旧挺立、警惕西望的身影。整个孤鹰岭，在风雪和夜色中，陷入了表面寂静、内里却暗流汹涌的等待。

时间在等待中变得格外粘稠而漫长。黑暗如同浓稠的墨汁，包裹着孤鹰岭。风雪不知何时又大了起来，扑打在木屋和窝棚上，发出沙沙的、令人心头发紧的声响。寨墙瞭望塔上，值守己经换成了谭晓峰和另一个眼神锐利的汉子。谭晓峰裹紧了皮袄的领口，努力睁大被风雪吹得生疼的眼睛，死死盯着后山那片被黑暗和风雪吞噬的密林。每一次风声的异响，都让他心头一跳，握着木弓的手紧了又紧。

谭俊生并未入睡。他盘腿坐在自己木屋的土炕上，身下只铺着一层薄薄的干草和狍子皮。炕洞里烧着一点柴火，散发的热量极其有限，木屋里依旧冷得像冰窖。一盏小小的豆油灯放在炕沿，昏黄摇曳的光晕勉强照亮他身前一小片区域。他正小心翼翼地捧着一个东西——那是一个用厚实的、浸透了油脂的油布包裹得严