诧异的目光中，他径直走到了夜市角落里一个卖牛肉粉的普通摊位前，用不太流利的泰语和一点手势，跟摊主大妈交流了片刻。

然后，他借来了一只最普通的铁锅，一袋最普通的面粉，和一块摊主大妈刚切好，还带着温度的牛后腿肉。

没有精密的仪器，没有华丽的料理台。

他就那么蹲在人来人往的街边，挽起袖子，在那个油腻腻的案板上，不紧不慢地，开始和面。

摄像机忠实地记录下这一幕。

不远处的安托万，透过他那副昂贵的护目镜，看着那个像街头小工一样蹲在地上的男人，嘴角勾起一抹毫不掩饰的轻蔑。

他对着镜头，用法语低声笑道：

“这是在过家家吗？”

那团被苏哲用手温反复揉捏的面团，仿佛被注入了生命。

他没有用压面机，没有用尺子量。

他只是伸出双手，将面团拉长、对折、再拉长。

那动作，如行云流水，如太极推手，充满了东方特有的韵律感。面条在他的手中，由一根粗壮的绳索，瞬间化作千万缕银丝，在空中划出优美的弧线。

整个考山路，仿佛都被按下了暂停键。

那些原本行色匆匆的游客，那些正在高声揽客的摊贩，全都停下了脚步，驻足围观。他们拿出手机，对准那个蹲在街角，却仿佛在进行一场神圣仪式的男人，疯狂拍摄。

“天哪！这是什么功夫？中国功夫吗？”

“这根本不是在做饭，这是在表演艺术！”

与此同时，一股醇厚、霸道，却又清澈得不可思议的香气，从苏哲面前那口最普通的铁锅里，蛮横地弥漫开来。

那不是安托万那种需要凑近了才能闻到的，克制而矜贵的香气。

这股味道，像一只无形的大手，瞬间扼住了整条街的咽喉。它直接、浓烈，充满了烟火气，钻进每一个人的鼻腔，勾起内心最深处，最原始的饥饿感。

喜欢软饭老公竟是全能奶爸。