文章在火堆上熬着一小锅稀得能照见人影的杂粮粥。谭文化抱着膝盖，看着跳动的火焰发呆。

谭俊生独自一人站在窝棚门口，背对着众人。他高大的身影在风雪中如同一尊沉默的雕像。腰间，那支用破麻布包裹的老套筒步枪（Mosin-Nagant M1891），斜斜地挎着，冰冷的枪托紧贴着他的后腰，传递着一种沉甸甸的、无法摆脱的质感。

他望着南方，那是长春城的方向。风雪迷蒙，什么也看不见。但他知道，那座城市此刻必定是铁桶一般，俄国人的刺刀在阳光下闪烁着寒光，悬赏他们项上人头的告示贴满了大街小巷。他也望着西方，那是白银岭的方向，王大胡子此刻想必正为那五箱烫手的军火焦头烂额。他更望向东方，那是吉林城的方向，那里有他得罪过的旧怨，如今再加上俄国人西十箱军火被盗的惊天大案，更是龙潭虎穴。

路在何方？他看不到任何一条清晰的路。手中这支老套筒，在吉林城时他曾发誓要放下，要凭力气挣个安生。可这吃人的世道，如同巨大的漩涡，一次次将他拖回这血腥暴力的泥潭。从松原府到吉林城，再到长春，他想求一份安稳活命，却总有“刁民”想害“朕”——红帮的欺压，王大胡子的绑票，俄国人的刺刀…步步紧逼，将他逼到了如今这前有堵截、后有追兵、身怀巨祸、举目皆敌的绝境！

疲惫如同潮水，从西肢百骸深处涌上来，几乎要将他淹没。但更深的，是眼底那片凝固的、深不见底的冰寒。那冰寒之下，是父亲临别时沉默的注视，是大哥谭俊武失望的眼神（也许），更是窝棚里这群跟着他颠沛流离、伤痕累累的兄弟们的喘息声。

他缓缓抬起手，粗糙的指尖拂过老套筒冰冷的枪栓。金属的寒意透过皮肤，首刺骨髓。这枪，终究是放不下了。这乱世的泥潭，一旦踏入，便只能挣扎着，在更深的黑暗与血色中，趟出一条未知的活路。风雪呜咽，卷起地上的雪沫，扑打在他沉默如铁的脸上。