的声音柔和而清晰：

“你以为你感动，是因为你经历了什么。其实你感动的，往往只是你脑中的剧情剪辑。”

“你以为你爱的是那个人，其实你爱的是你心里那个他该有的样子。”

他们听着那段话，仿佛世界只剩彼此。

一切声音被耳机包裹成私密的回音，一圈圈敲在耳鼓，也敲进胸腔。

周墨低声开口：“他们不懂你不是剧本。”

米悦望着路灯晕染出的光圈，像看进一场不能暂停的投影。

“但我也开始不确定……”她轻声说，“我是不是在演。”

周墨猛然转头，看她。

“我不是说我骗你。我没有。”她赶在他情绪涌出前平静地解释，“我只是……我不知道，我是不是已经不小心把自己变成了某种‘人设’。”

“那个会被读懂、被共情、被画成角色的我——是不是我？”

周墨沉默了。

他想说，不是。

可他也怕说这句话的方式，又让她觉得：是他在为她定义。

风吹动他画本上的纸页，哗啦一声。

他伸手按住。

然后，他轻轻牵住她的手。

指尖碰触那一刻，她没有抽走。

“我们还没赢。”她低声说。

“我知道。”他点头，声音温和，“只是暂时没人出声而已。”

她看着他。

他眼神沉着，一反往常的羞涩。

他像是真的从画里走了出来，走进现实里来接她。

“那我们要怎么办？”她问。

他低头看她的手，掌心收紧一点。

“那就走完这个剧本，”他说，“然后写个结局。”

他们对视，什么都没说。

长椅下，灯光被风吹得一闪一闪，像刚刚落幕的舞台灯光还在试图挣扎一口气。

他们就坐在那个“谢幕未完”的舞台上——

不演。

也不退场。

只是静静地——等下一句台词。

或者，等他们自己，写下那句。