摇篮曲，甚至试过面无表情地和她对视。

最终，他发现最有效的，是伸出自己那根骨节分明、略显冰凉的手指，在她眼前缓慢地左右移动。,E/Z￠晓-说/枉· _唔!错*内+容+

奇迹般地，那撕心裂肺的哭声会渐渐变成抽噎，紫水晶般的眼眸会牢牢锁住那移动的指尖，最终破涕为笑，伸出小手去抓。

透龙便任由那毫无力道的小手抓住他的食指，感受着那微弱得像蝴蝶振翅般的触碰。

‘安静了就好。’

他想着，目光扫过她挂着泪珠却己绽放笑颜的小脸。麻烦，但至少找到了停止噪音的开关。

小镇的善意源源不断涌向教堂阁楼。女人们送来了柔软的旧衣服和小毯子；彼得大叔除了面包，还贡献了据说很有营养的蜂王浆；护士长安娜偶尔会上来看看，传授些育儿经，虽然透龙大部分时间只是沉默地听着，偶尔点头。

他像个尽职但冷漠的看守，完成着“照看”的任务。白天去医院处理那些消毒水和冰冷的器械，傍晚回来接手这个“麻烦”。

当爱莉希雅清醒时，他便将她放在铺了厚毯子的旧木箱（临时充当摇篮）里，自己则坐在那张唯一的硬木椅上，静静地看着她。

他看着她在毯子上笨拙地翻身，粉色的发丝贴在汗津津的额头上；看着她咿咿呀呀地对着空气挥舞小拳头，发出意义不明的音节；看着她用那双紫得惊人的眼睛，好奇地打量阁楼角落里结着的蜘蛛网，或是从狭小窗户透进来的一缕阳光。

他像一个坐在戏院最前排的观众，看着舞台上名为“人类幼崽成长”的默剧，内心毫无波澜，只是偶尔觉得那粉色的头发在昏暗的光线下，像某种奇异的花。

爱莉希雅却似乎对这个沉默的“石头看守”格外感兴趣。她常常在他只是静坐时，就用那双仿佛能看透一切的眼睛长久地凝视他。有时，她会朝着他的方向，固执地伸出小手，发出“啊…啊…”的呼唤，像是要抓住一片虚无。

透龙大多时候不予理会。但偶尔，当阁楼里只剩下他们两人，寂静得能听到雪落的声音时，他会鬼使神差地伸出那根手指，悬在木箱边缘。

爱莉希雅会立刻抓住，小小的手指紧紧攥着，粉嫩的嘴角弯起满足的弧度，紫眸亮晶晶地看着他。透龙便任由她抓着，目光落在她脸上，像是在研究一幅看不懂却色彩鲜明的抽象画。

‘她在笑。为什么？’ 这个疑问偶尔会划过他冰冷的思绪，如同流星，转瞬即逝，不留痕迹。

一天下午，透龙需要处理医院新到的一批手术器械。浓烈的消毒水气味即使在库房外也清晰可闻。他将熟睡的爱莉希雅连同她的“木箱摇篮”安置在库房一个相对干净、避风的角落。安娜护士长看了一眼，没说什么，只是轻轻叹了口气。

透龙穿上厚重的橡胶围裙和手套，熟练地操作起刺鼻的消毒液和轰鸣的高压灭菌锅。冰冷的金属器械在他手中碰撞、翻滚，发出沉闷而单调的声响。蒸汽弥漫开来，带着化学药剂特有的、令人窒息的味道。

库房深处，木箱里的小身影动了动。爱莉希雅醒了。她没有像往常一样立刻发出声音，只是睁着那双紫水晶般的眼睛，在昏暗的光线和弥漫的蒸汽中，静静地看着透龙模糊的背影，看着那些在消毒液中闪着冷光的金属器械。

那浓烈到刺鼻的化学气味似乎刺激了她，小小的眉头微微蹙起，粉嫩的小脸上流露出一种与她年龄不符的专注。

透龙背对着她，专注于手中的工作。

他没能看到。

在爱莉希雅无意识的目光注视下，库房角落里散落的、极其微小的金属碎屑——手术刀打磨留下的粉尘、断裂的针尖残骸——如同被无形的微风托起，悄然悬浮了起来。它们围绕着木箱摇篮，极其缓慢地旋转、飘浮，在顶灯昏黄的光线下，折射出细碎、冰冷的微光。

更奇异的是，那充斥库房、令人作呕的消毒水气味，竟在以那木箱为中心，被一股无形的力量驱散、净化。污浊的空气仿佛被过滤，取而代之的是一种难以言喻的清新，冷冽而纯粹，如同雪后初晴的森林深处，瞬间将库房的压抑感一扫而空。

透龙拧紧最后一个灭菌锅的阀门，褪下被蒸汽熏得温热的手套。他那超越常人的感官瞬间捕捉到了环境的剧变——刺鼻的气味消失了？空气变得…干净得过分？

他猛地转身，锐利的目光穿透尚未散尽的蒸汽，如同冰冷的探照灯，首射向库房角落的木箱。

爱莉希雅正安安静静地躺在木箱里，小嘴吮吸着自己的大拇指，紫眸清澈见底，仿佛刚才的一切